Schreiben

Schreiben sollte ich. Aber eigentlich nicht hier. Ich schreibe ja viel und oft und gerne, doch immernoch zu wenig und meist gerade am falschen Ort. Wenn ich also jetzt hier endlich wiedermal was verfasse, dann einfach, weil ich woanders sollte.
Erica Pedretti. Sie las gestern aus ihrem neusten Werk, das eigentlich nicht hätte veröffentlicht werden sollen und doch gerade so überraqschend viel Erfolg hat. Es ist ein Auszug aus ihrer Biografie, eigentlich als Beilage zur Erklärung gedacht, aber selbst so spannend - wie ein Kind aus Tschechien in die Schweiz gekommen ist, damals in der Vorkriegszeit, dann nach dem Krieg wieder als Vertriebene - dass es als kleines Büchlein nun einen grossen Absatz findet.
Aha, dachten wir beide, wir müssen also nur einfach unser Erlebtes aufschreiben, wie es war, in einer etwas eigenwilligen Sprache vielleicht ... aber zuerst muss man wohl den Namen haben, und vor allem ein Leben, das aufzuschreiben sich lohnt. Mit 81 dann. Es bleibt noch etwas Zeit. Vorerst habe ich keine.
Über diese Eröffnungslesung also soll ich schreiben. Und heute noch über Pedro Lenz, unsern Lokalmatador, dessen Geschichte in unserm Tagblatt abgedruckt war, von A bis Z, und die ich nicht gelesen habe. Einfach, weil ich Geschichten nicht in täglichen Portionen lesen mag, sondern wennschon, dann in einem Zug durch. Heute liest er am Literaturfestival, danach noch andere ... und ich schreibe darüber.
Es ist jedesmal die gleiche Vorfreude, wenn ich hingehe, der gleiche Genuss (meistens), wenn ich zuhöre und fleissig notiere, braucht die gleiche Überwindung, bis ich das Gesammelte eintippe, der gleiche Stress, meine Worte in 120, 80 oder gar 50 Zeilen zu pressen - und dann die gleiche Befriedigung, wenn ich sie am nächsten Tag in der Zeitung lesen kann.
Eben. Und darum muss ich jetzt schreiben ...